De su pelo brotan flores




Cuando se escuchan truenos en sus ojos 
es porque amenazan con tormenta 
y cuando eso ocurre, podría llover durante 
toda una noche entera. 

Dentro de ella habita una bomba de relojería, 
no es que se le crucen los cables, es que todos son rojos 
y en el último segundo no sabrías cual cortar.
 Podría estallar en cualquier momento. 
Podría dinamitarse entera, ser confeti 
y teñir el cielo de colores. 

Sus andares son leyenda y su falda mi bandera. 
Es Abril y Mayo guiñándole un ojo a Marzo. 
Es provocación en estado de ebullición.
Es la vida invitándote al último trago en su casa 
y la última mirada antes de bañarse desnuda en el mar. 

Tiene un culo precioso 
digno de mirarlo y admirarlo
 pero su perfil bueno es el izquierdo, el del corazón. 
 Entre la lluvia de sus ojos y las mariposas de su estómago, 
os aseguro que de su pelo brotan flores. 
Que las comisuras de sus labios las sujetan dos nubes, 
y que si éstas suben hasta el cielo de sus mejillas, 
un pequeño arcoíris nace de su sonrisa. 

Tendríais que verla
es la puta 
primavera